El Manicomio 3

La Masacre

La sangre derramada por el profesor se extendió por todos los sueños de quienes conocían a las dos asesinas que asestaron 30 puñaladas contra su espalda y genitales y cuyos cuerpos serian encontrados desmembrados por toda la habitación donde solo se podía estar seguros de que la sangre de la habitación solo no pertenecía a la asiática que habíase suicidado con una sobredosis de anfetaminas luego de haber disparado a las dos mujeres de su misma joven edad.

Ahora solo quedaban grabados en sucios informes los detalles del que sería catalogado más adelante como un accidente del tipo “Momento y lugar equivocados”, mas por una extraña jugada periodística de un cierto editor que gustaba de los azares que el destino les tenía preparados a la gente, que por el criterio objetivo de aquellos que amaban los homicidios y de entre los cuales se encontraban varios de sus amigos

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La tarde era nublada para los ojos del buen profesor de bachillerato que trataba de esconder su imagen de cualquier curioso alumno o enemigo que lo hubiera podido estar siguiendo para destruir su imagen. Le preocupaba estar seguro que la mayoría de los primeros formaban también parte de los segundos, pero todo eso valdría la pena al encontrar el lugar indicado por su vieja y casi única amiga.

Los periódicos se vendieron y revendieron durante tres semanas a pesar de que las fotos del incidente eran muy conservadoras para quienes gustaban de la prensa roja y demasiado violentas para aquellos que preferían leer la sección de política.

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Tenía solo 5 minutos desde que ellas habían entrado a la habitación, por lo que no pudieron arreglar la próxima sepultura de su ahora amigo. Tampoco pudieron terminar de vestirse y hubieran preferido un poco más de tiempo para no desaprovechar la cama.

De esa forma habían transcurrido todos los días de su inútil investigación. Su único acierto fue contactar a la supuesta amiga del profesor para que lo dirigiera a su lecho de muerte, sin embargo les falto un poco de dinero y más tiempo para saber el pequeño secreto que convertiría a ese cuarto de hotel en una tumba para ellas.

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La polémica se desato entre aquellos que defendían la libertad de prensa que usaban para llenarse los bolsillos y aquellos que defendían la misma moral que olvidaban luego de un par de copas. Los noticieros y periódicos eran parte de los primeros mientras la radio y las pocas personas que aún creían en la veracidad de la Internet, parte de las segundas. Su batalla consistió en reclutar gente que apoyara su causa.

Pero entre tantas batallas, fueron sus amigos de las supuestas víctimas los que finalmente terminaron con la noticia al dar la información que faltaba en la investigación

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Atravesó la puerta. Intencionalmente había llegado un poco antes de lo acordado con su fiel amiga para divertirse un poco más con sus nuevas compañeras. Las miro y sin darse cuenta de que ya estaban ahí, les ordeno que se fueran a la cama y que se dejaran desnudar. Se acercó lentamente hasta que sintió el golpe en la cabeza que lo hizo mirar la última imagen que vería en su vida.
Ambas eran demasiado comunes en realidad, cuerpos que cualquier joven de clase media tendría, piel un poco tostada, cabello ondulado oscuro, alturas medias, complexión robusta. Pero el deseo de venganza era más que suficiente para poder golpear a un hombre mas de lo que ellas hubieran querido. Una vez inconsciente no supieron si las puñaladas le harían sufrir, se detuvieron un momento para discutirlo pues no podían despertarlo y arriesgarse a que se revelara contra ellas ya que no habían tenido la precaución de llevar una cuerda de ningún tipo para amarrarlo.
Los primeros golpes fueron torpes, pero conforme fueron observando como la sangre emanaba de las cicatrices que ellas provocaban y a base de ir recordando los tan pocos “porques” que tenían para hacer lo que ya habían comenzado, fueron perdiendo tanto el control que no se dieron cuenta de una puerta que se abría, de un aterrador grito de desesperación que despertó a todo el edificio e interrumpió a las parejas que se besaban los genitales, y no se dieron cuenta de la presencia de una mujer del doble del tamaño que ellas tenían juntas, hasta que las comenzó a golpear con la mano limpia y cortar su piel, luego sus músculos y terminando por masticar sus huesos.
Fuera de la habitación comenzó a congregarse la gente que prefería detenerse a algunos pasos de la tercer puerta más alejada de aquella habitación, desde donde podían apreciar solo las sombras que se asomaban por una puerta que no podía cerrar por una bolsa mediana que contenía pastillas amarillas

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“Todos en esa habitación se conocían. El maldito había sido profesor de calculo de todas ellas. La asiática se había enamorado de él y dejo la escuela para convertirse en una especie de prostituta personal. Ella nunca hacia algo a cambio de dinero pero él se lo daba de cualquier forma para que tuviera donde dormir y que comer. Las otras fueron todo lo contrario, eran demasiado normales para el profesor por lo que él las repudiaba en ese sentido. Ellas también lo odiaban en realidad. Un día todas estas chicas se pelearon por alguna estupidez de adolescentes y el profesor llego a separarlas. Luego de una investigación igual o más estúpida que esta que hacen ustedes, expulsaron a nuestras dos amigas, la otra se quedó siendo feliz con su hombre. ¿Ellas eran muy testarudas sabe? Así que decidieron matarlo… más o menos así fue como tomaron su decisión… había una tercera mujer que fue expulsada, pero luego de un rato se hartó de las manías de las otras dos y las abandono para irse con su novio, otro ridículo en esta historia. En fin, ahora no parece tan aterradora la historia ¿no?”
Las palabras de aquel hombre con aspecto de vagabundo producían ecos en la cabeza de sus escuchas y los convencía de eso: no era ni acaso una historia increíble, mucho menos interesante o al menos así fue como lo vio el resto de la gente que seguía paso a paso los chismes que se generaban en torno al “accidente”.
“¿Cuál Es su nombre señor?” preguntó el mundo “Preferiría no decirlo, pero pueden llamarme Ikaro”
No se volvió a saber de Ikaro hasta que él fue protagonista de su propio encabezado rojo.
Por siempre fue su nombre… solo duro 3 minutos luego de tomar su bolsa de tamaño mediano e ingerir todo su contenido.

#6 Divagación De Las Recomendaciones De Como Escribir o Tocar O Pintar

No porque toques bien un instrumento eres un músico o por que puedas pintar un paisaje con grandes detalles ya sean reales o imaginarios eres un pintor. Ese ha sido el pretexto que he usado por mucho tiempo para justificar el hecho de que no soy ninguna clase de escritor.

Muchas veces (quizá más de las que quisiera que lo fueran) muchas personas me han dicho que escribo “bonito” o “agradable”, otras más me dicen que continúe y que haga carrera. La verdad no le hago mucho caso, no por grosería sino porque no me acabo de creer que lo que digan sea cierto. Llámenle ego o baja autoestima, pero en verdad que no lo es. Es solo que el convertir una idea formada por impulsos eléctricos que es visualizada a través de membranas que conectan directamente al inconsciente con la visión consiente a una idea formada por un espacio pseudo infinito llamado abecedario o alfabeto o letras, me parece casi imposible y creo que solo con alguno que otro cuento lo he conseguido.

Falta de habilidad supongo, pero en muchos aspectos se puede burlar o conseguir cosas que si bien no son lo que se esperaba, si son bastante agradables (en realidad ya no hablo de mí, sino de muchas otras personas que si consiguen cosas agradables). Una de ellas es primero escribir o tocar o pintar dormido…. O lo más sonámbulo que se pueda ya que muchas veces nuestro consiente está cargado de problemas o de moralidades que nos impiden expresarnos correctamente. Ahora, al referirme a “escribir medio dormido” o “sonámbulo” no me refiero a que consumas mezcalina o LSD o cosas por el estilo, todo lo contrario: NO USES COSAS ASÍ. Al menos a mi parecer es el camino fácil, que si bien te puede ayudar a aclarar un poco tú idea pienso que se consigue siempre un mejor resultado cuando tú mismo analizas tu propia idea y escarbas en el interior de tu propia mente y comienzas a ser realmente consiente de lo que estás haciendo y puedes jugar con eso que estas logrando.

Lo segundo que podría decir acerca de esto, es que no siempre sentir las cosas a sobre manera ayuda. Es cierto, hay que sentir al mundo, pero no debemos dejarnos arrastrar por la bola de nieve que son los problemas o las facilidades, hay que aprender, sino a controlar esa peste, al menos si a dirigirla, a darla la forma y el modo que nos convenga. Ciertamente esa es la parte más difícil (ahora si hablo por mi) pues si controlas demasiado, entras en el problema que describí en el párrafo anterior, pero si lo sueltas demasiado terminas sin perdiendo el control y volviéndote un Dr. Frankenstein que termina por ser robado por su propia creación que adopta el nombre y… no siempre somos lo que creamos, no en su totalidad.

El Manicomio 2

Hacia El Fin De La Luz. Año 6
Desde hacia varios años que la luz disminuía su intensidad. Desde hacía varios años que la poca compañía que tenía se comenzaba a fugar por un drenaje que había existido desde mucho tiempo antes que hubiera necesidad de borrar algo.

Ya no era demencia, ya no era la pobreza de alma que alguna ves había sentido. La gran mujer de nombre Octavio que había pasado toda su vida haciendo una fortuna para compartirla con la misma persona que ahora le producía tanto dolor.

Fueron 5 años desde que la primer sombra apareció en sus ojos, borrando de su mente todo lo que tenía: una casa, una fortuna y un amor.

Pero fue su amor quien poco a poco la llevo a la eterna noche. Fueron besos de reptil sobre sus ojos en la hora del día que mas lento pasaba para ellas: en lugar de amor la cama se volvía escenario de culpas y crímenes sin justicia. Ella, su amada Alice había perdido a su único hijo y no culpaba a otra persona que no fuera a su amante, a la vieja Octavio que cada ves lucía mas vieja, que cada ves caminaba y se movía menos pese a su joven edad.

"No son los años de tu cuerpo, es la vejez de tu cansada mente" le había dicho tres años antes, en la anteriores horas a su asesinato, su gran y único amigo Cristian.

"Tú lo mataste, tú lo mataste, a mi pequeño niño de peluche, a mi adorado, hermoso, tú lo mataste" Esas eran las únicas voces que escuchaba todos los días, aunque solo se las dijeran mientras sentía el antes cálido cuerpo de la que alguna ves había sido una diosa adorada por todo hombre que la veía caminar.

Era la pura soledad de ser una de las mujeres mas poderosas del país, de ser temida por todo aquel que pudiera ver su sombra, de no poder moverse sin ayuda de por lo menos un bastón, de saber que era odiada por la única persona que amaba, de saber que al mismo tiempo que perdía la vista su querida Alice perdía la cordura y alucinaba con el fantasma de un minino hijo suyo, era todo eso lo que hacían que un eco en forma de lagrima viajara por su rostro.

Algo debía hacer para no sentirse así... para ayudar a su pequeño rincón de felicidad. Entonces tomo lo poco que le quedaba de vida útil, llamo a algunas personas.
-¿Un hospital psiquiátrico? ¿Por qué?- decía la alterada voz de un exitoso accionista que nunca había conocido amor alguno
- Por que yo la mate...

De Como Los Chinos Entraron En Mi Corazón

Dedicado a la que creo es mi mejor amiga

Su nombre es el tarot, es una bella ciudad. Curiosamente así la conocí, por el tarot y por una ciudad. Es bastante vivo ese recuerdo en mi cabeza, una tarde lluviosa, amigos en común y unos deseos inmensos de entablar una conversación con aquella chica que desde hacía varias semanas se había convertido en objeto de muchas conversaciones de la cuales había sido participe.

"Es muy bonita" "Debe ser hippie" "Es muy fresa" "Me da igual" "Quisiera que fuera mi novia" "Es muy como no son todas las chicas de por aquí"

En lo personal, no me hubiera interesando hablarle si no fuera por un pequeño detalle: se parecía mucho a la misma amiga que estaba sentada con ella aquella tarde de lluvia. Pero fue su nombre lo que me finalmente me convenció a hablarle.

"¿Marcela? ¿Cómo el tarot?"

Fue lo primero que le dije y a decir verdad, el conjunto de su nombre, una noche lluviosa, el libro que llevaba en mi mochila (El Maestro Y Las Magas de Alegandro Jodorowsky) me hicieron ver que algo en el destino nos había llevado a ese lugar.

"También hay una ciudad con ese nombre... es un nombre muy bonito, místico... como tu cabello"

Solo escuche risas de ella y un espectral silencio de los presentes... así comenzó todo.

Las siguientes semanas fueron distantes. Tardaron meses antes de que realmente tuvieramos una conversación de verdad y cuando uno habla con ella, no tarda mas de 10 palabras en pensar que todo lo que dicen de ella y que toda relación con el misticismo de su nombre son puras falacias, pero se necesita una verdadera conversación para darse cuenta que posee una aura mas enigmaticas de lo que sus propias palabras piensan.

Tal ves sea esa la razón por la cual me esforcé, aún en la depresiva época adolescente que llevaba en aquellos días en mantener una relación mas que superficial y de la cual actualmente puedo presumir.

No fue solo su espectral apariencia que esconde a la perfección, fueron sus ojos los que me convencieron de estar haciendo lo correcto al buscar su amistad. Cabe mencionar que su figura es la de una persona bastante dócil y que lo primero que resalta a simple vista es su cabello, tan diferente a su cuerpo, largo y de apariencia suave, en suma, ella es como uno de esos osos de felpa que te regalan cuando eres niño.

Fue con esa apariencia de niña, con la que alguna ves mi miro con uno de los pares de ojos mas fuertes que jamás he visto. La mezcla de la tristeza alimentada por un sol de alegría que en su desesperación de novela de amor, sabia reír y sabia no dejarse vencer tan fácil. Eran unos ojos que en su cuerpo de niña, que en un cuerpo que había sido catalogado como enfermo,  habían encontrado fuerza suficiente para no solo seguir viva, sino para reflexionar, para hacer reflexionar, para vivir y hacer vivir.

Así fue como ella conquisto esa parte en mi corazón que nunca dejara de quererla como una de mis mejores amigas, como la amiga que, de la misma forma que se preocupa por ella, se preocupa por los demás.

¿Cómo no dormir en un mes?

Un cementerio.

Un cementerio.

Un maldito cementerio.

En ningún otro lugar podría estar mas cómodo que en un cementerio. No por que no quiera vivir o por que me parezca reconfortante el lugar donde viven su eternidad las personas que nos hacen falta, sino por que en ese lugar esta la persona que me hace falta, persona a quien le quede debiendo tantas cosas, con quien hice tantas promesas y quien me enseño tanto.

No solo son las promesas, son también recuerdos que torturan la piel y que la vuelven cenizas peores que las dejadas por una guerra o por el rompimiento del cascaron llamado infancia, llamado adolescencia, llamado juventud. Recuerdos de cosas que alguna ves hiciste y que te hacen sonreír mientras derramas una lágrima solitaria.

Entonces comienzan los sueños donde revives esos recuerdos, tan vivos que se mezclan con las playas presentes, playas sin mar llenas de libros y soledad. Esa es una luz que nunca se ira, que puede seguir doliendo pero que no esta dispuesta a hacer sufrir, no mientras esta playa solitaria y sin mar siga siendo una playa.

Solo es un mes de estos sueños y todo comienza con el recuerdo de un nacimiento que como todo lo demás culmina en una muerte.

Prefiero no dormir. Descansar en el umbral donde la conciencia es amiga de la inconsciencia. Ya no quiero pelar con esos sentimientos, es absurdo creer que algo cambiara... al menos de inmediato. Tampoco quiero disfrutar este dolor que se vuelve desagradable. Tampoco se lo deseo a otra persona. Tampoco... tampoco quiero dejar de sentirlo. Solo quiero no estar ahí, en donde debería estar, en el cementerio, en la cama, en mis sueños

#7 Los Oscuros Consejos Del Camarada LOFI

Hermoso. El único adjetivo que existe para calificar a este corto: ¡Hermoso!



Second Wind from Ian Worrel on Vimeo.

(Via: @inti)

El Manicomio 1

El doctor se acerco a la caja de seguridad, con paso firme y con una mano segura de lo que hacía, pero el doctor temblaba, sus ojos vacilaban y se apartaban de la realidad, al menos de lo que él había considerado real hasta entonces.
12. De donde había salido ese número, no sabía, pero lo inserto en la caja. 05. ¿Cuántos dígitos mas serían necesarios? 19. Aparto la mirada. 91. Presentía el fin. 66.
Dentro de la caja, solo un pedazo de papel, largo, enorme, lleno de palabras, lleno de imágenes dibujadas con un tambaleante lápiz gastado por los años.
"No me encuentro bien, estoy lastimado y el dolor no me deja dormir. ¿Cómo sacar la punta de un escorpión que aún maldice tu alma?
También  me pueden lastimar, desearía ser de metal para así envidiar a quienes son como la carne, a quienes pueden sentir lo que siento ahora. La envidia es mejor que el dolor."
-Síndrome del dios egocéntrico- piensa el doctor.
"Deseo tenerte a mi lado, deseo ser hipócrita conmigo mismo y engañarme, mentir sobre mi dolor para poder sobre ponerme a él, pero enfrentarlo es la única solución que conozco"
-Delirio paranoico
"Volver a ti. Volver a ser. Volver a ti. Volver al cielo. Volver a ti. Volver a un infierno eterno. Volver a ti. Volver a la fe. Volver a ti. Volver al vacío. Hacer caso del interior y dejar a un lado el exterior. Volver a ti. Solo hay una razón para continuar volver a ti pero depende volver a ti el valor del mundo volver a ti el valor volver a ti comunicación"
-Desorden de lenguaje
"Mañana, mis ojos volverán a irritarse, volverán a la oscuridad en medio del resplandor de la luz. Ciego es mi camino, con espinas de metal que cercan mi corazón"
-Pa... patolo...
"Mañana, el veneno seguirá en mi interior, ese bendito veneno que corrompe mi ser y me da oportunidad de"
-Un... ca...so cla...
"Mañana habrá ojos verdes, él que escucha despierta en mis lágrimas y se alimenta de soledades llenas de amor en forma de desilusión. Los ojos de hoy, son rojos, son sangre, son dolor, son nada. Tormentos de un fusil sobre el ejercito de muertos que caen desorientados, de escoltas que han muerto defendiendo el tesoro que les fue heredado por sus ancianos padres. Ahora solo sé que estoy llorando y mañana mis ojos arderán en las llamas del infierno que yo mismo he provocado y he perpetuado por todos estos años"
El doctor no pudo decir palabra alguna. Solo sentía las lágrimas en sus ojos, el aguijón en su alma, y el veneno en su cuerpo. No necesitaba espejo alguno para saber que sus ojos estaban rojos.

Del Baul: Los Irracionales Celos

Hace un mes y medio, mi madre comenzó a usar un cuaderno que tenemos desde hace muchos años, yo lo use cuando salí de 6° de primaria y lo deje cuando entre a la vocacional (hace 4 años). Fue algo así como mi primer cuaderno borrador de cosas que escribía.

Puesto que mi madre sigue usando el cuaderno (y no creo que me lo vaya a devolver en un buen rato) he conseguido esta hoja (solo una hoja) que conseguí cuando mi madre me dejo una lista para ir de compras. Por fortuna, no escribió sobre mis viejas letras.

Las palabras datan de hace exactamente 4 años, es decir febrero de 2006. Por motivos de privacidad he omitido los nombres que ahí menciono.

Solo me falta decir algo: "!Bendita madurez que no tenía entonces!"

¿Lo celos están permitidos?
¿Es verdad que siento este sentimiento? ¿Es valido? Te veo jugar con tus amigos, te veo sonreír y siento celos, de ti y de tus amigos. Celos de ver como otras personas te hacen sentir mas feliz. No me digas que conmigo eres feliz, se nota en tus ojos cristalinos que no lo eres, que sufres por mi, que estas encadenada a mi y que no haces conmigo lo que quisieras. Con ellos es diferente, solo juegan, eso es todo, pero es suficiente para que seas mas feliz de lo que eres conmigo.

Ellos te dan cosas que yo no puedo darte, tu sabes, esos juego. Ellos pueden ir a tu casa, platicar con tu familia y no esconder nada, sé que eso te molesta.

Por eso pregunto, ¿es valido sentir celos? de tu felicidad que no siento y nunca sentiré. De esa hermosa locura que eres y te permite consumir esto y aquello, esa es TU justificación, estar loca, pero yo no tengo nada para justificar mis actos, mis sentimientos. Ya no sé si te quiero, no me gustaría estar otra noche gratis contigo.

Pero tampoco me gustaría ver como otros te dan lo que yo no puedo dar. Y tampoco me gusta que me digan esto y aquello de ti, que si te cagan, que si te abrazan. No desconfió de ti, pero tampoco confió en tus amigos, mucho menos en tus medicamentos, no confió en tus golpes, no confió en tu familia. ¿Como quieres que confié en un pueblo donde todos desean la boca de una mujer? más aún la boca de una bella niña como tú.

No sé si decírtelo, no sé si contarte esto que siento, creo que debería hacerlo ¿pero es justo que te lo diga?, y te comprenderé si lo haces. es mas fácil voltear a ver a cualquier otra persona que voltear a verme a mi

Nuevas Direciones

Este titulo robado lo utilizo para dar a conocer a los lectores del Nahual Errante que habrá una nueva dirección de blog por ciertos motivos nos cambiamos a http://nahualerrante.blogspot.com/ ahora esperamos nos contactes y nos lean por allá, habla mas cambios, este blog seguirá en funcionamiento a cargo de Ivan L.F. Pero sera un tanto diferente casi no mucho en su mayoría el Nombre del blog. Pero esperamos esten pronto por allá, los esperamos con gusto para que disfruten las irreverentes lecturas escritas por: IKARo, Elodia, Ivan L. F.,Escoria, Huracan, Sweet Lady R y muchos otros....

Atte.IKARo

Off Topic (3): Ayuda y Comprensión

Este es un pequeño mensaje en donde quiero hablar sobre dos cosas, la primera y mas importante: ayuden al camarada Ikaro contestando la amena encuesta que se encuentra en la columna izquierda, le será de gran ayuda. Segundo: debido al inicio de clases, mi actividad en este blog se verá seriamente reducida y quizá lo único que pueda estar subiendo, sean tareas de mi escuela, que espero le sean de gran utilidad a la comunidad en general (veo, por la cantidad de visitas que estas reciben, que si han han sido de gran ayuda).
Y ahora me despido por lo que espero no sea un rato tan largo. Bye bye