domingo

Distante en el mar


No deseo problemas con el mar. Siempre trato de darle un poco de mí: tierra, rocas y algunos de mis amigos en tributo, no tengo más.

Sin embargo solo avanza y avanza hacia mí. Me devora poco a poco, lentamente con sensuales carisias que se llevan mi piel creando cuevas que llegan a lo más profundo de mi cuerpo.

Cuando está furioso, crea vientos que lo hacen subirse hasta arriba, alto muy alto de mí, y cae hasta llevárselos de mis brazos, arrastrándolos hacia su interior y ahí por fin, matar a mis amigos. Rasguña mi ropa y la devora. Grita en mis oídos volviéndome sordo.  Después una calma absoluta y carisias más bien tímidas.

Amo al mar, de eso no me cabe ninguna duda. Aunque solo conozco una pequeña porción de su existencia, pero me conoce en mi esplendor y en mi interior. Me conoce por debajo y por arriba, a los lados.

Cuando hago erupción se aleja para no sentirme, para no verme defender mi cuerpo. Claro, mis amigos se previenen y suben al cielo o bajan profundo muy profundo. Y me quedo solo, con el mar junto a mí huyendo porque defiendo lo poco que me queda.

Vuelve a hacerse la lluvia y mis ascuas se endurecen como costras en mis brazos. El mundo vuelve a interesarse, su marea llega roja, las aves cantan, las almejas re habitan las cavernas, los pescadores… ¿Por qué su marea es roja? No lo sé. No tengo derecho a saberlo, ni ojos que vean más allá de mis brazos para verlo, no tengo más piel que la que me acaricia ni tamaño que aquel mar no se lleve a tu interior para mandarlo lejos de donde estoy yo.

Algún día el mar me hará desaparecer. Con toda mi lava, mis amigos se irán a otros lados, mis ropa servirá de comida para peces, mis brazos cargaran otros volcanes y yo volveré a estar solo en el olvido de su interior. Perdido porque seré irreconocible para quien tenga las agallas de buscar rastros de algo como yo.

Ya esta pasando, estoy desapareciendo lentamente en sus suspiros, en su ir y venir, en su furia y su amargura, en el constante pedir le escuche, que le sienta, que navegue por sus aguas. Quisiera que por una ves, también navegara por mi interior.

En fin, cuando termine deberé sentirme satisfecho por estar en el mar y no poseer ni ser nada más.

viernes

Sobre Viernes en la Madrugada


A veces como que el cuerpo no aguanta las ganas de llorar. Me disculpo si pongo mala cara, no son ustedes, son esos traicioneros ojos que me roban las lágrimas para exhibirlas en la pared, una foto o un insulto.

Disculpa si me interesan las cosas materiales, es que me recuerdan la fatiga y la falta de alimento, la delgadez y el error que cometí y lleve para poder tenerlo. Perdóname si te molesto, si te insulto y dejo el respeto a un lado, es que el respeto se gana y, o tú lo perdiste o no me interesa tu respeto.

¿Estoy un poco melancólico? ¿cuál es el problema? no es ni la unica ni la última ves que así sea. Que importa si muere un hombre o sí del 64 viajo al 60, sí no comprendo la retropropagación o si no veo el alma, si toco una mano igual a la mía, fría fría. Caray que es solo el comienzo de algunos otros desvelos, un par de heridas y otras que cicatrizan.

Ya tampoco busco ni el apoyo que algunos me han brindado ni la comprensión que me he negado. Busco mas bien que se hagan un lado si no es para ayudar, que respeten sus acciones y acepten el empujón que les daré.
Habrán de disculpar que no soy Bukowsky y que detesto a los carteros como buen tona perro que soy. Solo soy yo.

Sé que en el mundo no hay sorpresas sino malos tratos y un par de engaños. Que hay mal interpretaciones que se lee y otras que la mejilla siente. Qué todos somos iguales en solo pocos contextos. Que las bellas artes son para pocos y que por buena y magnifica fortuna no soy de esos afortunados. Que soy mas imbécil que menos imbécil.

Soy alguien que escucha rock, así a los Pixies que a Bowie, los Beatles y Molotov, Los Fresones Rebeldes que Iron Maiden, los Strokes que Joy Division, Queen que Pink Floyd y sobre todo a Nirvana y los Who.

Por aquí abundan mis ideales, si no les agradan, tengo otros.

martes

Esa vieja puta


No habrá una mañana que sin tú pared choque.
No habrá un día hermoso en que esuches.
¿Porque? no quiero saber
No quiero oír.
No hay lluvia, solo nubes sin fin.
No hay teoria, solo muerte sin fin.
Ni guiños, ni soledad. Solo perros lejos, con dueño o con hambre.
Guitarras cantando e iones agonizando.
Sin mas, lentes que sonrien, niños que juegan.
Y yo: choqué contra tu pared.
Pared sin grafitti, pared sin soledad, pared, pared, pared.
Ah la puta soledad: no existes, pero La Puta soledad.
Juegos que duelen, miedo al sueño y sueño de miedo.
Ausencia de sueños, sueños ausentes.
Sueños que te atan, sogas que matan.
Emes que aman, emes con buenos días
buenas noches y muerte.
La montaña, y luego nada: depresión.
Moviéndonos asincronamente.
Golpeándonos, masturbandonos.
nubes de llanto, de gritos.
teoría y teoria.
¿Y la acción?
La Puta soledad, la Puta soledad.

lunes

La Marea

Soy un océano
oscuro, nocturno.

Yo debí, yo debí.
Ser mas fuerte,
ser mas poeta,
ser mas fuerte,
ser mas grande,
ser mas valiente,
solo ser fuerte.

Océano grande frente ami.
Te vas sin voltear,
Si dar cabida a un mar,
ni un árbol cosechar.
Te vas,
y yo debí
ser mas fuerte,
ser mas grande,
ser mas claro,
ser mas fuerte.

Pinos que susurran sal.
Ócote que se quema.
Hiede el ahuehuete.
El océano se va.
La espuma se queda.
Solo debí,
ser mas fuerte,
ser mas grande,
ser mas como tú.
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